落雨的今夜，没有月光，且让我撒一地荧光砒霜，以祭你我。一个月来，常有扼喉之感，像一座空山被环水狠狠扼住脖子，因而山有夜半长啸，水有日中笑浪。而寂寥的夏夜撑一把断骨的伞，听雨男嗓音污浊的歌唱。看夜空黑着肚子孕出窄小的月牙，看月的童样长成昨日红色的脸庞，看今夜看不见的夜空。

今，要写一本旷世奇书，韵折都要伏以潜夜的笔，非你我不能读。今，要写一本书，烧了祭天，纸灰入水，重新打捞，看其字句是否能再讲述一遍昨日的陌生和你我奇异的身世。水，这本书给你，你且来扼我的喉，待到我山崩地裂，再告诉你，你是水神，我是山神。

你是水神，我是山神，且弦弦奏你的长歌流水，且砖砖砌我的亭台楼阁，待到历史深处升起大漠孤烟，你的长歌流水且让它余音绕梁，我的亭台楼阁且让它燕飞莺舞，让突袭而来的叛军把一切捣毁，让大惊失色的君王窜逃山林，我且显身，让你给他最后的终了。

取你的白发三千做上等的笔毫，取我的黑土九尺磨稀世的墨宝，以一生的力量在天空挥毫泼墨，给这世人看一部黑雨写成的水书。